Jorge Spíndola

La poesía de Jorge Spíndola

Por Luis Benítez

Nació en Comodoro Rivadavia, Chubut, en 1961. Integra el Colectivo de Poesía Nómada “Peces del Desierto” y el Colectivo de Trabajo Artístico “Bajo los Huesos”, Chubut, Argentina. Ha publicado: Matame si no te sirvo (1994, Premio Nacional de Poesía Encuentro de Escritores Patagónicos- Fondo Nacional de las Artes, Argentina), Calles laterales (2002, Mención de Honor Fondo Nacional de las Artes, Argentina, 2002; Mención de Honor, libro finalista Premio Internacional de Poesía Festival de Medellin, Colombia), Jerez volcado (selección de textos, Plan Nacional de Lectura. Buenos Aires, 2007; 1ra. edición 2008; segunda edición 2010), Perro lamiendo luna (Antología personal, 2013), Flores encontradas (2021).

Piezas de su autoría integran las antologías Abrazo Austral, Poesía del Sur de Argentina y Chile, Editorial Desde la Gente, Buenos Aires, 1998; Poesía de Patagonia, Ediciones Maremoto, Málaga, España, 2006. Concha García, compiladora. En 2004, estrena ¨Oxido Labial”, espectáculo de poesía y teatro de objetos junto al Grupo Pócima. Dirección de Javier Swedzky, Grupo Periférico de Objetos (Bs. As.). En 2008, estrena “El arte de la memoria” junto al grupo de teatro La Cofradía de los Locos, espectáculo teatral multimedia basado en textos de escritoras y escritores detenidos-desaparecidos por la dictadura militar argentina. Teatro Español de Comodoro Rivadavia. Dirección de La Cofradía de los Locos.2008, “Eskrache a La Anónima”, performance callejera con textos de Lola Kiepja y pinturas de cuerpos selk´nam, junto al Colectivo de Trabajo Artístico Bajo los Huesos y el muralista Chelo Candia, Puerto Madryn, Chubut.

Como señaló muy acertadamente el escritor, docente e investigador chubutense Raúl Mansilla: “Spíndola hace poesía del lugar (lárica, dirían los chilenos), probablemente por una ansiedad de inmediatez, por una filosofía del instante. Su obra forma un significativo corpus, artísticamente testimonial, con una combinación de resultados de vida trasladados al poema, desde lugares donde aparentemente no pasaría nada, con antihéroes y antiheroínas; con una textura que casi se puede tocar”.

Luis Benítez

Elogio de la lluvia

vendrá la lluvia y barrerá con todo

entrará en las calles y en los patios y en los ojos

mojará estos sauces llorones aplastados

qué alegría tendrán los ciruelos asfixiados de febrero

qué aroma devolverán las lavandas las lilas lilas

y las blancas lilas perfumadas

vendrá la lluvia y se llamará la lluvia

fresca agua con su velo

la lluvia a levantarle los aromas a esta tierra

una vez vimos la luna calle abajo reflejada

y la lluvia era un camino de agua y luna

un breve olor a tomillos crecía entre nosotros

y éramos niños perfumados por la lluvia

ahora está chispeando

y hay un río de nubes por el cielo

vendrá la lluvia volverá

a correr el velo de las cosas

se mojarán los cuerpos inocentes

todo el polvo de los árboles volverá al polvo de la tierra

los duraznos quedarán limpios y rojos esta noche

Sopla

suave rumor y a veces golpes

estremecidas chapas

soplan su suave llanto

aullaba mi perro en esas noches

el cerco de chapas crujía

con un hilo más agudo

arena en la boca de esas noches

latas volando por una pampa interminable

baldes de lata en semicírculos

golpeando los bordes de la casa

exhalación interminable/

oxígeno del mundo

sopla como un mar en la memoria

sopla aún el suave llanto

y las hojas de los sauces se agitan como sombras

verdes sombras de otro verde más lejano

cuándo tocaremos el fondo de tu tristeza

exhalación interminable/

oxígeno del mundo

sopla en mi tu suave llanto

Éramos muy jóvenes

Confundíamos árboles con fuego

frutas con ceniz

alas guitarras ardían

como hembras por la noche

creo que había demasiado alcohol

o anfetaminas

y el vértigo

era una forma de belleza.

nos tatuábamos corazones en la espalda

y poseíamos mujeres

con tigres en el pecho.todo el mundo llevaba una joroba

a punto de estallarnos

en la cara.

Ya lo sé

yo ya sé

lo que es el amor.

yo aprendí a beber vino

cuando trabajaba

en la pampa de salamanca

al borde de la ruta 3.

aprendí a beber callado

mirando las martinetas

que se iban siguiendo la alambrada.

de vez en cuando un camión

como un incendio perforaba la tarde

y pasaba

dejando un suspiro en las retinas

de los perros.

a lo lejos había

un molino negro

el viento agitaba sus pedazos

molino deshecho

sin aspas para el vuelo

chaperío sin alas

llorando en pozo de la noche.

yo bebí borracho en las alturas

a mí no me digan nada.

perdí una camisa

buscando ovejas en la nieve

perdí los sentidos

mareado en una torre

que se alzaba como un sueño

en la chatura de la estepa/un mirador creo que era.

y ya sé lo que es el amor

(por las noches yo dormía

en un catre adentro de una casilla)

después de apagar el alumbrado

(un lister a todo culo)

desaté los perros

y me quedé bebiendo

con los ojos mezclados con la noche

con la piel hecha un silencio

como un solo cuerpo enmudecido por la pampa.

en la pieza brillaban

por la luna

las latas de aceite supermóvil multigrado/

el viento ladraba a la ventana.

el viento es un perro desgraciado

aullando en las orejas del insomnio.

los vehículos pasaban en la ruta

con ráfagas de luz en esa pieza.

y por eso

yo ya sé lo que es el amor

yo recé borracho el padrenuestro

para que

un auto con dardos veloces pasara iluminando

el cuerpo de thelma tixou

que brillaba en el almanaque

de aquella noche de aquel invierno

de esos años.

thelma estaba espléndida en esas soledades

tenía un vestido rojo

que ardía ante mi boca

cuando las luces

la encendían como llama en pleno vuelo.

yo ya sé lo que es la sangre

cuando arde como aceite en la penumbra.

el cuerpo de ella era un planeta

girando en el abismo

y yo su único habitante/me ataca como una sed cada vez que me acuerdo de esa diosa.el amor es como apretar una foto de thelma tixou

en la garganta de la noche/o el amor es otra cosa

animal que se espanta

que vuela lejos

y uno

no ha tenido el gusto.